​ Ædle Achilles Og Bagsiden Af en Skildpadde

2024 Forfatter: Harry Day | [email protected]. Sidst ændret: 2023-12-17 15:42

Ædle Achilles og ryggen på en skildpadde.

Du er langt væk nu, du kan ikke se dig selv derfra, du kan ikke høre dine lyde, og der er ingen lugtfølelse, der er intet udseende og navn, der er ingen skygge, der er ingen tvivl. Nøglen banker fingeren monotont, hjertet banker monotont, dør i øjeblikke med forsætlig tiltrækning, en smeltet kedel nynner i det fjerne, aftenen nærmer sig. Hvor mange år har du gået ad denne vej til ingen steder uden at skifte spor, uden at tabe en krumme efter dig, den sorte krage kan ikke finde dig ned, hvor mange dage har du brugt på at stå stille og se på de skiftende billeder af utal af stjerner, der flyder i det uendelige bag din ryg, hvor meget længere skal du leve ved at fodre på lærdommen fra de studerende, der ikke har nået tavlen. Svar ikke, bare rolig, alle svarene er allerede i dine hænder, bare se på dem, runerne har været dækket med tekster hele dit liv, du kan ikke udslette dem eller vaske dem af, selvom jeg siger alle til dem dette, du ved allerede alt, fordi du aldrig har læst fra mine hænder, ikke fodret morgenen fra dem, ikke formet dagen, ikke beroliget aftenen og ikke tilgivet natten, ikke anvendt dem på min ansigt og drak ikke tidens visdom fra dem, fyldte mig ikke med generøse tilbud af ord hugget på bøjningerne af dine skælvende håndflader … En dag møder du dig selv undervejs. Og du vil skubbe dette hadefulde billede væk, der stod på din vej på en perfekt opfundet dag. Måske vil du skynde dig forbi dette monument af plastisk kultur, der rasler med en pose luft og kanten af dine øjenvipper, og du vil tabe en gnist og føle en skambrand på ryggen. Uden tvivl vil du tro, at alt dette ikke var og ikke er, at denne træthed i leddene, dette er bare en drøm om en akrobat under kuplen i et cirkus, du vil klemme dine øjenlåg stramt, hviske det magiske navn stille under din tunge og træk vejret dybt, som den der glemte at trække vejret, vil du vende dig beslutsomt, og du vil ikke se noget. Fuck. Skuffelse fra den opfyldte længsel efter den tabte inkonsekvens, igen skræmt væk. Hvor længe har du set dig selv? Hvad sagde du til dig selv, før du skiltes? Kan du huske dit navn? Hvor du sendte dig selv dengang, er du ikke nu. Du er stadig på vej. Og du venter på stationen, møder og ser fra tog, tjekker køreplanen, studerer besøgende, smelter sammen med vibrationer. Det ser ud til, at du har glemt dig selv her, lige her, midt i dette endeløse rum, tomt, ringende med stilhed, usynlig ligesom dig, smeltet sammen med din sorg, glemt, forladt, sendt i evig forventning til dig selv. Og dig? Hvad er der galt med dig nu? Er du stadig i live? De siger, at nogen så dig gå på et kompas med et slidt kort i din bukselomme, de siger, at du havde travlt med at gå et sted af en eller anden ukendt årsag, nogen så ordene komme fra dine læber, men de kunne ikke høre noget, kun gnisningen af hastende tænder, skiftende øjne og rastløse hænder, der rydder vejen frem, kaster tykkelsen tilbage af betydninger, aromaer og nye tendenser, skygger for øjnene med støvede håndflader fra fantomerne af sig selv, her og der, der kommer fra ingen steder, ringer tilbage til huset, for at sidde ved bordet, varme op, ånde ud. Du står blind og kigger ind i solen, brænder ord på øjnets nethinde, som du ikke har gidet at læse, du står bag din ryg på vejen og går på plads som en ædel akillus fra Zenos aporia, ude af stand til at indhente skildpadden med langsomt krybende tid, I to løber over horisonten, den ene fra skyggen, den anden - efter skyggen. Hvis du mødes ved verdens udkant, vil du knuse hinanden og ikke være i stand til at gøre plads for den modkørende person uden at genkende dig selv i den, og du vil falde i afgrunden af umuligheden af selvkendelse.