​ Ingen Chance. Ikke For Noget. Uden Dig

2024 Forfatter: Harry Day | [email protected]. Sidst ændret: 2023-12-17 15:42

Ingen chance. Ikke for noget. Uden dig.

Følelser kommer som en bølge af måneskin, der oversvømmer en søvnig skov, stille og roligt, en lidt lurvet følelse af fare, en dæmpet følelse af engagement i det, der sker, en ny nat i dit liv begynder. Revet mellem dag og nat i din sjæl, du rykker, tvivl oversvømmede kysten, der er ingen, der kunne lytte til dig, dette er ikke en vittighed, dette er ikke engang sandt, det er det, du selv bærer i dig selv til andre, kun instinktiv opkastning af råd med din monolog, kun krampagtige sammentrækninger af ringmuskelens hjælp, der vender samtalepartneren ud af dig, han kan ikke holde din projektion i sig selv, det er meget giftigt. Og du ved, det er sådan, de vil ikke forstå dig, og du vil heller ikke forstå dig selv, du tænker kun, drømmer om denne forståelse, men alt er forgæves, kun den paranoide skygge af dit falske jeg kan forstå dig.

Sidelong blik, alt forsvinder et sted, metafysikken om smerte forudsætter lidelse, vi rejste os og gik, og du ligger der, sorgramt, selvfølgelig, sorg, dumpet på stedet, og ingen holder deres hænder klar, når du blive blind af din egen ligegyldighed. Bare forstå, i din verden, blottet for varme og forståelse, er der ikke noget sted for dig. Det er svært, smertefuldt og modbydeligt nogle steder, at forstå sig selv indebærer ubevidst lyksalighedens tyranni over en forvirret bevidsthed fyldt med indbildskhed og tomme tanker. Ethvert dit ønske i denne tilstand er meningsløst, de har ikke det vigtigste - dig. Der er ingen varme og ingen kærlighed, der er kun et forvrænget syn på relationer, der er ikke engang et strejf af at forstå sig selv, der er kun absolut overbevisning om, at man har ret. Du er stadig et barn, der ikke kendte din mors kærlighed, du skynder dig med hende i sjælen, som et lille barn med en bamse, det gør ondt at se dette udefra, du er så lille og allerede så ulykkelig, jeg vil kram dig, jeg vil varme dig, i min a sopilka vil begynde at spille i mit hoved, spytte på mig en uhyggelig melodi af moderlig godt for dit barn, og du vil simpelthen kramme mig med dine tynde arme, og dine øjne vil være fyldt med den uovertrufne fugt af taknemmelig fortvivlelse og håb, som jeg vil bryde, så snart en figur dukker op i horisonten, der fører bevidstheden ind til siden, som en gang din mor forlod dig med en mand om natten og forsvandt der. Denne historie har ingen ende, der er ingen analyse, der vil fuldføre din rejse ind i natten efter mor, der er ingen analytiker, der vil returnere hende til dig, til din krybbe, stadig varm og allerede så tom, der er ingen måde at tilgive og forstå, det er bare for evigt, accepter det, frys, dø, dræb dem, dræb dine minder, og det bliver ikke lettere for dig efter det, for mor er stadig i nærheden, men så langt væk, og hun er ikke længere din. Fremmedgørelse, det er det, hun forlod dig, og du er alene, og ingen hører dig, og du er dum. Mor, hvorfor er du så blind i dit valg? Er jeg ikke et mirakel? Nej, du er ikke et mirakel, du er ikke engang ham, du er den, der blander sig i at være sammen med ham. Ødipus, han er altid der, det ser ud til, at han i stedet for sin mor stod mellem dig som en koloss, ligesom had står bag kærligheden, og du er alene med alt dette, og du vil helt sikkert tabe. Ingen chance for dig. Ikke for noget. Uden dig.

Nej, du vil ikke bare fælde dine tårer, der er ikke flere, dine drømme har stjålet hele forsyningen og en våd pude om morgenen, der er ikke noget for dig. Dette er livet, det fortsætter, ordre, frokost, regning, alt. Hvor skal vi hen? Hvem vil du være alene med i dag? Hvorfor har du brug for alt dette, hvis du … Selvom, bare rolig, alt er allerede besluttet, bare rolig. Vær ikke bange, der kommer ingen.