Løb Ned Ad Kanten Af rulletrappen

2024 Forfatter: Harry Day | [email protected]. Sidst ændret: 2023-12-17 15:42

Folk løber, i en fart, og der er ikke noget at gøre med denne løb. At gå glip af en atomeksplosion i en impuls til hurtigt at presse dit molekyle mellem atomgitteret er en forudbestemt sag. Vi har travlt med at leve, vi har travlt med at dø. Tiden fryser som en gelé, så svær at trænge igennem, som de følelser, hvorfra vores skridt rasler, ligesom de tilstande, vi ser fjernt accelerere ved start, brænder brændstof som en flod, som om vi alle er en oliemagnat af kærlighed og en gavmild protektor for tid. Det er svært at stoppe med et enkelt blik, det er som et højhastigheds digitalkamera, klikker billede for ramme, maler på et stykke virkelighed, og det er ikke Jean Baudrillard med sin simulacra, det er os. Det er mig.

På landingsbanen er der spor af brændt gummi af dæk, der overvinder deres livscyklusmuligheder, sved løber ned ad ryggen i en jævn sildring, tørsten efter at sidde i en metrovogn sprængte ind i den som en raseri efter en bold uden at fjerne vognen fra sin dystre røv forstørret af hybrid zoom af de tavse vidner. Og hvad så? Var du i tide?

Der er meget i dette vanvittige spild af energi, meget. Der arbejdes meget med at undgå afslapning og følelse. Lyder absurd. Ja præcis. Når vi kigger ind i maskerne, flyver et øjeblik med tabte evigt øjeblikke af lykke forbi, en gang for alle er det ikke, og du er hurtigere og hurtigere bagved det, og jo langsommere du sidder, jo hurtigere ser stolen ud til at bevæge sig på denne planet. De gamle sagde, at de advarede os, men hvad bekymrer vi os om dem, de har længe hængt bag os, de er en skildpadde, og vi er Achilles, og det gør ikke noget, at vi er i en endeløs tidsfælde af vores fantasier, Det vigtigste er, at vi bevæger os, og baggrunden ændrer sig, men det betyder, at vi løb væk. Figuren vil ikke forlade baggrunden, hvis vi behandler egenskaberne af baggrunden, der flyver forbi muligheden for figurens udseende, og dette er hele målet, det forekommer os, at baggrunden er sløret fra vores bevægelse og adlyder vores hastighed, opretter et nyt tal på vores anmodning. Og det er okay, selvom det ikke er det.

Jeg har travlt fra mig selv, jeg kan ikke tillade mig at blive slugt af følelser, og dette er en blindgyde i at tænke, de er simpelthen ikke der, kun vinden fløjter øredøvende. Det er umuligt at forestille sig, at det er hurtigere at blive i en følelse end at løbe væk fra det. Dette er absurd, dette er et paradoks, det er det, vi ikke er i stand til at forstå med et løbende sind, det er det, der flygter fra os med os.

Når jeg skriver dette, er det mig, der løber ind i stilhed, flygter fra verden, fryser og åbner løbet i mig selv, han løber, og jeg står. Denne tid skinner igennem på mine fingre, jeg kan ikke kontrollere den, jeg kan kun løbe væk, gemme mig bag de tykke vægge på siderne af mennesker, der er løbet væk, og denne bevægelse giver anledning til musik af ord, der aldrig er talt, aldrig læst, ikke skrevet af mig, det er de bare, og jeg så dem lige foran mig og åbnede mine knyttede fingre. De flød væk som vand og efterlod mig tør og langsom. Og igen denne tørst. Og lyden af kroppe, der flyver forbi, dråber, stænk, der tilstopper baggrunden, lykke -molekyler er spredt på gulvet, de behøver ikke at blive indsamlet, det er ikke legetøj.