Støv

2024 Forfatter: Harry Day | [email protected]. Sidst ændret: 2023-12-17 15:42

Når du bliver træt af at være dårlig, kommer der kedelig sløvhed. Følelsen af skyld, som en fakkel, der faldt ned i en sump om natten, kun lyden høres suge din vrede ind i det uendelige, og kun slim i dine hænder, du famler dig igennem den, knælende, men stadig oprejst, din mund er fyldt med en modbydelig masse af undskyldninger, dette er opkastning, tværtimod er hele verdens korrekthetsreserve udbrudt i dig, lugtesansen er forbundet med syn, denne ildelugtende, forfaldne mening om dig er så tydeligt synlig, dampe er synlige, den giftige gas af rådne forsøg på at forstå, at du er dig, nej, det er ikke tid endnu, sumpen slutter ikke der, hvor du ender, i lang tid vil frygtens kvidren ikke blive hørt, skrigene fra opkaldende varme de forbenede membraner, disse vibrationer i livet i denne gråhed, hvor er de fra, og det gør ikke noget, fordi du selv råber ind i denne sumpmasse, din hånd rækker op og griber en usynlig stav, forbi, fingre kigger for, sortering af sedler, klemning af alt sandet til et enkelt korn, tiden er gået, sov min helt, du var død modig.

Der er ingen grund til at sige, at du er dårlig, eller at du ikke er, hvad du er, vi vil ikke være i stand til at forstå dette for evigt, dette er bare en myte født i sumpens dyb fra ulvens hyl og tud af en ugle, en myte, der genopliver sløvhed, men ikke maler den. Glem, forstå, dette er bare en midnat fantasi, og du er hendes Gud, der lurer på siden af bjerget, lige i opkastet fra din sump, spredte vinen sig over overfladen med en syrlig dryp, blandet med tiden, med skam, så tyk, tyktflydende, så modbydelig, hænder smører det i ansigtet, klumper af frygt blandet med nedbrudt vrede, tekstur af rådnende græs, mange, mange tårer, ingen luft og hænder der stikker ud for at hjælpe, beskidte, modbydelige hjælpende hænder, oplevelser er fordampet fra daggryet, åh, hvilket vidunderligt syn denne daggry er over en sump, der brænder med usynlig flamme, hvis du ser ind i dine øjne, kan du se denne flammende fakkel, du leder efter inde i havets ubevægelige skygge, du kigger væk, ja, jeg forstår, det er svært at se på tålmodighed, så meget vrede vågner i dybet af den gamle skov, vindene bærer ødelæggelsens ånd og modet til at forblive i live midt i denne skøre fest af livet.

Når alt, hvad der var væk, forbliver menneskeheden, føler du dens tilstedeværelse, som en delikat aroma af en udsøgt parfume, der er i stand til at bryde stanken af en sump med sin hektiske livsenergi, blive indprentet for evigt i dine receptorer og leve der for evigt, endda efter forsvinden af dig som en form, der bærer symbolet på døden efter fødslen, fremstår menneskeheden i absolut tomhed, i perfekt tæthed, i en sump, på himlen over ham, du ser hende, nej, du føler hende, du er hun, nej, hun er det, der river dig ind i atomer, hvilket gør din tilknytning til formen og essensen, sumpen er ikke bekendt med livets aromaer, den består af udånding af dine historier om dig selv i form af syner og ravinger, der har optaget din sjæl, menneskeheden føder dig igen og igen, neurale forbindelser bryder utrætteligt og danner et utænkeligt netværk af ødelagte liv for dine utallige spyd, og her er du på egen hånd, indåndet i hele sumpen med rolig ammmmmm, nu trækker du dine hænder ind i det fra dig selv, mentalt, frys, føl dens kølestrøm, ånder ud kosmisk kulde og milliarder af planeter flyver op som støvpartikler ind i vakuumet på din udbrændte indbildning. Du er kun støv forstyrret af en bange kolibri.