2024 Forfatter: Harry Day | [email protected]. Sidst ændret: 2023-12-17 15:42
Overgang.
Den underjordiske passage omslutter ligene, der gennemborer den med et blødt slør af meningsløshed. Overgangen er det blødeste og mest glatflydende sted i centrum af byen, her kan du flyde ind i en smeltetilstand helt umærkelig for dig selv. Jeg smelter sammen med støvet på loftet, smelter sammen til et enkelt konglomerat af upålidelige forbindelser, der forstyrrer de mennesker, der ser dem, flyver sammen med den varme, kvælende luft fra metroen, som en bi, der bærer nektar ad en strengt specificeret rute. Hverdagens aura kombineret med spændende blødhed, disse glatte lysspil fra gulnede lamper, alt er fyldt med uhindret moset viskositet, følt, måske subjektivt, men ikke mindre troværdigt. I denne glathed lever min ånd af frihed, begravet i den underjordiske hule, min personlige drage, der ånder over mig dampene fra gårsdagens hårde drikke, skjult i dagens travlhed, min trofaste og lydige tilsynsmand, så Tradewinds og lyse, der skynder sig om uvæsentlige sager, vred, søvnig og sulten …
Og igen og igen passerer gennem denne støj, blomsterrækker og mylderet af transcendentalt ufølsomme mennesker, jeg føler denne tunge vejrtrækning, i hver flap af hver due, i hvert blik af de hjemløse nær væggen, denne sløvede håbløse helvedes blødhed i luften, uudholdelig i sin besættende kompleksitet. Passerer og glemmer eller forlader og ikke mærker det? I øjeblikket er der et voksende ønske om at løbe herfra, klatre op ad trapperne og flyve over gadernes døde asfalt, for at beskytte mig selv, en sårbar, træt morgen elsker af hemmeligt liv, han er for farlig for mine fortryllende skuffelser. Jeg vil ikke give dem til nogen.
Måske er dette skærsilden, jeg ved det ikke, måske før nedstigningen til det underjordiske helvede, vagterne sælger boller og kaffe, blomster og poser, alt hvad der er nødvendigt der, tilsyneladende er det gaver til Lucifer, så han vil lade dig gå næste gang, hvem kan ikke være. Og det er så svært at være her, så trivielt uartig og profetisk elendig, asfalten viklet ind mellem vores ben, rynket, alt sammen i tidens nedskæringer, som om luften, der var skåret i den, noterer sig om gamle dage. Alarmerende for mig i denne følelse af forestående lykke -vanvid, påvirker det dårligt mit humør. Brænd, her skal du brænde alt, først og fremmest luften. Overgangens længde er ideel med hensyn til følelser, min vrede fra begyndelsen af vejen til slutningen har tid til at blomstre, blive stærkere og … det er det, jeg har allerede forladt, perfekt, bare et stormestres træk, bravo, meget opkvikkende.
Metaforen om fødselskanalens passage antyder sig selv. Indviklede svingende smalle passager, mørke, denne sukkerholdige duft af blomster (som om de blev købt og taget til hospitalet her), og denne uforglemmelige følelse af døende frygt blandet med følelsen af storheden i at gå “ind i lyset”. Og denne tyktflydende luft, den klæber til mig, jeg bærer den bogstaveligt talt på mig selv til overfladen, og der forsvinder den i vinden, den skylles af mig af strømmen af rasende forhad virkelighed. Og så kun forvirring og utilfredshed. Indtast mine sår, når jeg kommer ind i gangen, behandl dem, mens jeg ofrer til fangehullets guder, beder for min sjæl, forestiller mig det hele og rent, mens jeg bøjer mig i respekt og rækker mine hænder ud til vendehallen, når til kender mig, da jeg går dybere langs rulletrappen til den første helvede -cirkel. Jeg er her, og jeg er her igen, jeg går frem og tilbage, trækker vejret ind og ud med et gråd, mine lunger krymper, mine øjne vil lukke, mine ben bærer mig til udgangen, hurtigere, hurtigere, hurtigere, har tid til at blive født på ny i dag, gør det, hvad er pointen ellers?
