2024 Forfatter: Harry Day | [email protected]. Sidst ændret: 2023-12-17 15:42
Hvor er det sjovt nogle gange at sidde ned og skære sådan noget. Åbn langsomt kanalerne og bevæg bare dine fingre og øjne, og overfør meningen til noget, der kan bære denne byrde.
Skønheden.
For ikke så længe siden bemærkede jeg, at den er smuk. Se lige frem på det, der er, som jeg kan, og se, hvad jeg ser. Læg mærke til skønheden og prøv ikke at få fat i den, læg mærke til og slip den straks, hold den ikke med dit ihærdige blik. At frigive skønhed for selv at blive fri og se, hvor smuk den virkelig er - ikke at modstå en andens frihed ved siden af mig.
Stilhed.
Træk vejret ud af dig selv og mærk i dit lunger dette vakuum, som ikke tåler tomhed, og kalder luften hjem igen. Luften er min fange, og når den går fri, føler jeg lethed og tomhed inde i mig. Dette øjeblik er så fantastisk i sin rædsel, at det giver mig en følelse af ro, som om "alt er forbi, her er det, stilhed", men noget i mig får panik og mine lunger invaderer den omgivende stilhed med deres tvangskraft, fylder mig med en andens tomhed. Som om min ro kommer i øjeblikket for at slippe af med en andens, der ikke er blevet min, ånder ud og jeg er ren, jeg er tom, jeg er fri. Træk vejret ind, og jeg er tom igen. Roligt, træk vejret, indånder, ånder ud.
Støj.
Lyde fortæller mig, at jeg ikke er alene. I total stilhed finder jeg hele mit selv? Dette er et spørgsmål, og det lyder som en puls i mit hoved. Nogle gange vil du have, at alt skal være stille, og nogle gange vil du lytte til brummen for at vide, at alt er i orden. Lyd er en bølge. Bølgen bærer energi og i stilhed skifter jeg til noget andet, der fodrer mig. I stilhed kan jeg åbne min hemmelige motor, et stille skrig, der blæser alt i universet væk som en orkan. Fortæller denne tavse stemme mig det samme som den lyd, jeg hører? Jeg hører noget andet i deres lyde. Sådan lyder sjælen, uhørt for nogen, men på en sådan måde, at den blæser taget af.
Alvorlighed.
Hvad er dette alligevel? I går var det hårdt, i dag er det let, hvor blev vægten af, og hvor kom letheden fra? Det er svært at tale om sværhedsgrad. Jeg føler det som noget ikke-eksisterende inden for min følelsesverden, dvs. når det er svært for mig, føler jeg ikke, at det er let for mig eller "muligt". Fra det modsatte? Måske. Jeg har intet at fange, dette begreb knuser, og hvis der ikke er semantiske understøttelser i form af mulige følelser, så knuser det alt, jeg mister forbindelsen til objektet. Alvorligheden er som om passkontrollen er på grænsen med mening, hvis et klart billede ikke er synligt i fremstillingen af en selv, så er bevidsthedsgrænsen lukket, sværhedsgraden knuste mig.
Saven skærer, mens den bliver styret af hånden på den person, der kigger på træet.
